o povo chama de masterclass. eu chamo de grande prosa.
Uma grande prosa — leve na forma, honesta no conteúdo — sobre os sete tropeços que a gente repete todo santo dia. Não é colo nem resposta mágica: é ferramenta pra sair da cilada mais rápido.
não pula essa parte. é importante mesmo.
Aqui a gente trata de assuntos melindrosos, difíceis, desafiadores. Mas que colocam a gente no movimento de cura.
A Ana vai colocar o dedinho na ferida, porque vai falar da nossa humanidade. Não é você: somos nós.
O melhor jeito de ajudar uma amiga é perceber se ela está disposta a pagar os preços do próprio caminho de cura.
marca os três aí. eu espero.
Estar aqui não é nunca mais cair. é levantar mais rápido.
É ter, cada vez que uma cilada te fizer tropeçar, ferramentas de compreensão — e, melhor ainda, de postura — pra sair dela mais rápido. Com humanidade, com honestidade, sem precisar fingir que ninguém viu.
Pra cada uma, a fala que entrega que você caiu nela — e o “pera aí” que ajuda a sair.
Cilada nº 1
carinhosamente, lembrando da minha saudosa vó
“Amiga, você viu? Eu nem fui convidada pra festa da Fulana…”
Opa, pera aí.
O ego busca validação — até pra dor. A essência busca verdade. E a amiga que mais te ajuda não é a que concorda: é a que pergunta “tem outro ângulo pra olhar isso?”.
na prosa A sub-cilada da ladainha disfarçada de nobreza. E um exercício de escrita que parece bobo — mas nada é tão curativo quanto se escutar.
Cilada nº 2
ou: a gratidão distorcida (com todo respeito à Madre)
“Tudo bem. Eu estou grata pela experiência.”
Mentira!
Gratidão genuína é lilás. Raiva é vermelha. Misturar não vira lilás. Tamponar a raiva pra parecer madura, resolvida, iluminada só atrasa o processo — e deixa marquinhas que voltam amplificadas.
na prosa Como dar vazão a um sentimento “menos nobre” com honestidade, antes de transformá-lo em aprendizado.
Cilada nº 3
o autoacolhimento que paralisa
“Minha rotina ainda tá atropelada… mas pelo menos eu já acordo mais cedo.”
e o próximo passo?
Cada micropassinho importa, de verdade. Mas quem estaciona no degrau 3 dizendo “pelo menos” não chega ao 4. Ficar no mesmo lugar dá tanto trabalho quanto avançar.
na prosa O exercício do pai e da mãe: duas listas, uma troca de palavra e uma descoberta desconfortável.
Cilada nº 4
o perfeccionismo que se acha qualidade
“Eu acho que ainda não tá bom o suficiente. Deixa eu pensar melhor…”
faz. do seu melhor jeito, agora.
Enquanto você fica no “eu acho”, outra pessoa vai lá e faz. A segunda vez pode ser melhor; a terceira, melhor ainda. Mas só existe a segunda se houver a primeira.
na prosa Adelaide, a mente tagarela — e o que um professor de surf ensinou sobre fazer ela falar mais baixo.
Cilada nº 5
não é cecê, gente. é C.C.
“Tô me sentindo muito culpada. Espero mesmo que você entenda.”
o que eu posso fazer pra reparar?
Se chicotear de culpa parece nobre, mas é um jeito de pedir que o outro não te puna também. Culpa não resolve — nem pra você, nem pra quem você feriu. O que resolve tem outro nome: reparação.
na prosa Por que pedir desculpas não basta — nem pra criança, nem pra gente grande.
Cilada nº 6
aquela hora em que a gente fica chata
“Que horror, você faz isso com a sua saúde?”
onde está o meu velcro?
É natural querer ensinar o que a gente aprende. A cilada é subir no tijolinho, dar palestra sobre a vida do outro — e esquecer de olhar pras próprias imperfeições.
na prosa A teoria do velcro: o que incomoda lá fora só gruda porque encontra alguma coisa aqui dentro.
Cilada nº 7
o velcro todo
“Não mexe com isso. É arriscado.”
opa, senhor ego. você não vai me distrair.
O ego trabalha no medo; a essência, na coragem. Não é sobre arrancar o ego e jogar fora — ele também te protege. É sobre ele parar de ditar as regras.
na prosa Estados de indução: descobrir o que muda o seu estado interno antes de qualquer atitude.
“O tempo inteiro a gente vai falar disso aqui.” Em cada cilada, as duas vozes disputam o microfone.
o ego
Adelaide é o apelido da mente tagarela. Normalmente ela grita — e a essência fala baixinho.
a essência
E calma: o ego não é vilão. Assim como sombra e luz, a gente precisa dele. o problema é quando ele dita as regras.
No fim da prosa, a Ana conduz uma meditação guiada e pede: escreva os números de 1 a 7 em papeizinhos, dobre, embaralhe e tire um. O número que sair é a cilada que pede o seu cuidado primeiro.
não resista. não procure sentido. só tira um.
Saiu a cilada nº
Essa é a que pede o seu cuidado agora. Na meditação, você vai ficar frente a frente com ela — e o seu corpo vai contar o que a cabeça tenta esconder.
ei… não resista. a mente quer escolher outra. a essência já escolheu.
parece bobo. não é.
“Nada disso é da minha cabeça. A parte boa não é só minha — e a parte menos saborosa também não.”
Psicoterapeuta e estudiosa do desenvolvimento infantil e humano — “porque tem gente que tenta separar, mas não se separa”. Na grande prosa, Ana reúne o que aprendeu em anos de formações, cursos e mestres: neurociência, filosofia sistêmica e a base filosófica do yoga, que pra ela vai muito além do tapetinho.
E fala de cada cilada de um lugar só: o de quem já caiu em todas elas.
com afeto (e sem colo), Ana
com Ana Paula Alves Rodrigues
Compra segura · 7 dias pra desistir, se não for pra você
Não. É uma prosa gravada, pra você assistir no seu tempo, pausando pra fazer os exercícios.
(e sim: em algum momento tem cachorro latindo. a cilada 4 explica por que isso não impediu a Ana de gravar.)
Assim que o pagamento é confirmado, a prosa aparece em Meus cursos, dentro da sua conta no site.
Não. A Ana usa a filosofia do yoga pra além do tapetinho, mas a sua ferramenta pode ser outra: correr, nadar, ler, olhar o mar, brincar com os filhos. O convite é achar o que te conecta com você — e praticar pelo menos uma vez por semana.
Por favor, não. Essa decisão é individual — não é justo nem com você, nem com a Ana. Se achar que ela vai se beneficiar, mande esta página e deixe que ela decida.
Anota, guarda, faz os exercícios e espera decantar — muita coisa se responde no caminho. O que ficar, manda pra Ana no Direct do Instagram depois de terminar.
Você tem 7 dias, a partir da compra, pra desistir e pedir o reembolso, como garante o Código de Defesa do Consumidor.
sabe quando a gente tropeça na rua e olha em volta pra ver se alguém viu?
E depois, me conta: o que a voz da sua essência tem pra te dizer? Me chama no Instagram.
